Повзрослев из голых деревьев,
Мы выросли из сладких плодов,
Стараясь, как Гришка Отрепьев,
Проникать за границы верхов.
Закрывая тетради ночью,
Я живу в летаргическом сне…
Не думать мне было бы проще,
Хоть и вряд ли возможно вполне.
И ночи проходят в раздумьях,
И подушка согрета слезой,
А сны мои… лучше б культурней,
Ну хотя бы холодной зимой.
По утрам замерзают колени,
И автобус от света горит…
Я спешу, разбивая ступени –
Опозданием небо грозит.
Не осталось даже минутки,
Снег ложится, как белый атлас…
И глухой водитель маршрутки
Познаёт этот мир через нас.
21.11.2000
Зарисовки
© Copyright: Ирина Сергеевна Беляева, 2005
Свидетельство о публикации №105080800973
Свидетельство о публикации №105080800973
Рецензии