Сделка

Вздыхает Смерть. Какая незадача!
Пришла повестка – и ожгла, как плеть:
«У вас налог по душам - с недостачей…»
Кого волнует, что пришлось болеть?!
Неважно, что у вас кровят глазницы,
Скрипят суставы и в коленях дрожь –
Изволь, родная, встать и потрудиться –
И сотню душ нам вынь да и положь!
Небесных канцелярий нравы строги:
Налог – от Бога, и его не тронь!
…Больная смерть выходит на дорогу,
Протягивая ковшиком ладонь.
Уж лучше эдак, чем морали слушать,
Коль, хоть разбейся – все же нечем крыть…
А может, кто да и отпустит душу –
Из тех, кому надоедает жить!
На пыльном шляхе под открытым небом,
Сходя с ума, она молола чушь –
Бросали деньги ей, краюхи хлеба,
И лишь поэты не жалели душ.
Да, посылали ей проклятья в гневе,
Выплескиваясь горечью в строке –
Но билось ровно девяносто девять
Сердец в покрытой плесенью руке!
И Смерть, почти как человек рыдала:
«Одной, одной души недостает!..»
…Я ей вчера свою пообещала.
На время. Отчитается – вернет…