Венеция

Сочно и с неопровержимым достоинством мои глаза впитали ночь… Огни дома напротив рябили в окнах и множились бликами друг в друге. А я сидела на подоконнике.
Мой дом спал, он был закован чарующими узами сна под ненавязчивое пение сверчка: пение о еще таком не понятом мною смысле жизни. Курила и не ругала распутный дым за внедрение в мою комнату, за проникновение в волосы школьной подруги, беспечно спящей на моей кровати. Пускай…
Чувствовала себя нежной венецианкой голубых кровей. И это ощущение вклинивалось в моё существо одной лишь мыслью: так утонченно, так по-королевски я еще не курила. Забавно, что мысль о венецианке пришла с новым глотком пива из прозрачного бокала: никогда не знала, как чувствуют себя венецианки, но в тот момент казалось, что именно так. Дерзко забросив ногу на ногу, грела подоконник собой, опершись взглядом в мутно-синее небо.
Нет, я не пила пиво – что за бред. Впитав в себя всей такой обновленной собой утонченные мысли о вечном, я захотела не разбавить, а напротив – сгустить бутылкой припасенного с вечера пива то, что млело в моей душе. Холодная пена и вслед за ней – прозрачно-янтарная вода по грани пузатого бокала… Знала подшерстком: только так и только этой ночью пьют пиво истинные венецианки… Улыбнулась от этой мысли. Возможно, тот, кто спал с девушкой из Венеции готов со мной поспорить, но в эту ночь все доводы против я опровергала единственной фразой: я так чувствую.
Этой ночью я позволяю себе превратить всё вокруг в мою собственную Венецию, и даже ты, видя сейчас меня во сне за много-много километров, удивляешься тому,насколько изгиб моего плеча и затяжка верной сигаретой печально-венецианны…

 (7 августа 2005)