25 июля

Самое бредовое из моих стихов. Поэтому, наверное, так оно мне и дорого:)


А небо менялось, менялось, менялось,
Кровавым зигзагом пугало ребёнка…
От Шламки к Нурлату гроза приближалась
В стремительных вспышках мучительно долго.

Ни грома, ни ливня… крадется стихия,
Мечтая ворваться в наш крохотный домик,
Распахнуты окна, и листья сухие
Уже засыпают пустой подоконник,

Как будто не лето, а осень и слякоть,
И целая вечность грозою покрыта.
Лишь сжаться в комочек и плакать, и плакать
Над загнанным волком и летчиком сбитым.
 
И в это мгновенье на облаке белом
Явились три старца, чтоб сразу исчезнуть,
Но, все понимая, душа не хотела,
Чтоб кони сорвались в звенящую бездну…

А ты мне не веришь, смеешься, до боли
Ревнуешь, и злишься на глупую ревность
Свою, и июльской моей паранойей
(которой по счету!) – истерзан… истерзан!

Но завтра – привычно - с лучами рассвета
Друг другу простим, не напомним, не спросим…
Ты знаешь: в тот вечер сломалась кассета –
Катушка от «Тасмы» - под номером «восемь».