Есть имена знакомые до боли,
Есть времена, написанные кровью
На душах наших и на наших лицах,
Есть люди, на которых не умеешь злиться.
Есть голоса, которых мы не помним,
Но слышим по ночам во тьме бездонной
И есть глаза, что смотрят точно так же,
Да так же, с фотокарточек бумажных…
Есть дверь, к которой не найти ключей,
За нею клад. А чей он? Чей?
Он мой. И твой. Ее. Его.
Есть прошлое на свете у всего.
май 2003
Память
© Copyright: Бридж, 2005
Свидетельство о публикации №105080400823
Свидетельство о публикации №105080400823
Рецензии