Рилика кухонь

1.
Та же пошарканная кухня,
табачный смог и вечный хаос.
Как обычно, голова от одной и той же мысли пухнет,
и снова смеётся тотемный Фауст,
когда засыпаешь, если засыпаешь вообще
в собачий холод. Насморк,
как фатальная привычка или суть вещей.
На кухне никто не проверит паспорт,
вид на жительство. Место жительства – щель
между временем и пространством,
где никогда ничего съестного нет,
пока не установит степень братства
между мной и фото в паспорте не похмелившийся мент.

2.
Та же кухня. Автоматическая писанина.
Ни спокойной ночи. Ни звонка. Точнее
некому пожелать удачи, кроме как себе. И мимо
открытой форточки пролетает снег над нею –
над незнакомкой под окном в такую полночь –
совершенно никакую, т.е. кухонную.
Если овца в тупике, то нашедший её отнюдь не сволочь.
Просто: жизнь – за жизнь путанную,
чей клок вопросов похож на причесон
медузы Гаргоны.
А далее по плану сон,
который прервётся проснувшимся домом.

3.
Ещё одна чужая кухня. Посторонние
люди. Разговоры о вечном, а по сути
ни о чём. Если отымел до этого стройную
пассию, то обязательно помрёшь от скуки.
5 утра. И новый – относительно не начатый
день не сулит – ни к чёрту – ни шиша –
скитания по кухням. И даже плача ты
не изменишь, тем бо. Новый день. Госпожа
неудача красит чужие окна уютом.
А я смотрю из очередного окна,
считаю сколько осталось прожить минуток
в нём, чтобы снова свалить туда, где зима.