Ночь, покой, покойники...
Лунные блики ложатся на подоконники,
Псы замолкли, голос сорвав -
Будут дожди среди ломких трав.
Ночью постигаешь, что жизнь - это не вещь.
Духи, чтобы согреться, топят печь.
Тело твое отдыхает от шума дней
И ты напеваешь "Дождик, лей!"
Тучи закрыли луну стеной,
Еще кружится где-то мыслей рой...
И ты спишь, пока гроза
Не убьет в постели тебя.
Ночь, покой, покойники...
© Copyright: Папа Гамлета, 2005
Свидетельство о публикации №105080401590
Свидетельство о публикации №105080401590
Рецензии