сны

1
напишу письмо, пролью чернил,
чаю, воску, слёз, а может крови,
и, неровен час - а он неровен
брошу в ночь с узорчатых перил.

под мостом блуждает почтальон,
а точнее, призрак почтальона -
он в китов залазит, как Иона,
он повсюду сыплется, как клён.

он повсюду! он подхватит лист,
где то вдоль, то поперёк линеек
пузырится жизнь и пламенеет.
и дохнёт, как перегарный бриз -

"всё путём! не бойся, всё путём,
пусть себе летит великим дао,
пока мы здесь время коротаем,
вот допьём, и следом побредём"

и протянет флягу почтальон,
и когда язык коснётся брэнди,
я решу, что всё же, верно сбрендил
"и давно пора" - ответит сон.

2
мне снилось, будто я мотоциклист,
разбился в странном городе Париже,
где не был.. только помню, вечер мглист,
и звёзды, всё чеканней и всё ниже.

сначала шёпот шин, а после кровь
по набережной, мягкой, как перина,
и Сена пахнет зеленей сыров
и мотоцикл сломал себе загривок.

всё глупо, всё во сне, но почему
мне так тепло, и губы точат песню,
дрожу, ещё три вздоха и пойму..
забудь про всё, так будет интересней!

Париж из снов, разбитый мотоцикл,
и я лежу, пою, и кровоточу,
бросайте перья, звёздные писцы,
кому охота, разбирать ваш почерк!

но я без вас забуду эту ночь,
без музыки, без слов - лищь грусть и смута,
но каждый вечер может мне помочь,
да вот, не помогает почему-то..

разбиться б наяву и тоже спеть,
разбиться бы.. тот самый сон всё ближе,
хочу запомнить песню и успеть
пожить в никем не виденном Париже..