Натура

«Когда б вы знали, из какого сора…»
А. Ахматова


В удушливо-угрюмой тишине…
в гремучей смеси-вони из холста и красок,
пота-пива-хрупкой-ветоши и терпентина
в безоконной келье
на скрипучем табурете
жидким тестом провисает тело…

За редкими беззубыми зевками
в аморфной позе существа
нет ни малейшего намёка
на томленье духа…

Лишь два соска, как два пупка,
своим – безглазых глаз – раскосым взглядом
путём обратной перспективы
погружены в телесных нег покои,
где чёрт-те что сгнивает тайно,
как в помойной яме…

Но вот на свет из темноты…
из смеси-вони пота-пива-терпентина…
в едва прокрашенной и чуть подсохшей раме
выходит полотно…

Заняв святое место на стене
ухоженного зала вернисажа,
Оно влечёт неведомо-волшебной силой
и, подпуская до невидимой черты,
хранящей тАинство разумного обзора,
велит остановиться.
Замереть!
Застыть в комичной позе
созерцателя божественного дара провиденья,
где диалектика души
на грани фола и безумства
творит из грязи… нечто…
что вызывает то ли крик, а то ли стон…
вздох облегченья…
о-чи-щень-я…