Поэты любят осень

Печален август, сохнет время,
Одно и тоже день за днем,
Дыханьем жарким землю грея,
Катится солнце колесом.

Обычно очень, просто грустно,
И пот и смрад со всех сторон,
И пыл былой, давно в капусту,
Изрублен вечности мечем.

Дома, заправка, рев моторов,
Горящий днем рекламный щит,
Реальность потчует измором,
Того, кто правдой не добит.

Все остальные любят лето,
И пиво с рыбою и квас,
И в рай плацкартные билеты,
Скупают дружно возле касс.

Страдают, глупые поэты,
Ну ничего придет пора,
И их пурпурные сонеты,
Воспримет осень, на ура.

Я чую, мир свернул в сентябрь,
Еще чуть-чуть и лета нет,
А там октябрь и ноябрь,
Три месяца ликуй поэт.

И дождь и ветер и тревога,
И под ногой упавший лист,
И пониманье мыслей бога,
И даль и сон и в тучах высь.

Я вижу знаки, лист желтеет,
И облетает раньше, пусть,
Мне этот символ душу греет,
Бывает разной в сердце грусть.

В жару тоска, ей злое имя,
В прохладу осени – любовь,
И ожиданье счастьем зреет,
С вином замешивая кровь.

Чуть потоскую, чуть поплачу,
Но ветер милых перемен,
Подует завтра на удачу,
И жарких дней растает плен.

Вновь оживит колдунья осень,
Меня и сто таких как я,
И всем воздаст и всех попросит,
На бал начала сентября.

Цилиндры, фраки, все готово,
И перья остры и банты,
Но а вначале было слово,
Что избавляет от жары.

Мой стих - прохлада, ритм – вращение,
Крутись ярило колесо,
За колдовство прошу прощенья,
Уж больно летом не легко.