Размножение стихов

Никем не понятый,
блуждает он... неприкаянный,
Никем не любимый
он любит Мечту, без раскаянья.
Тоска одиночества в нем породит вдохновение -
во вселенной родится стихотворение:)

Оно, в свою очередь,
нас вдохновляет,
довольных и сытых, задуматься заставляет
о том, чего нам действительно не хватает...

И вот уже сотни заблудших душ
сидят на карнизе, с жизнью играя
пишут стихи, пытаясь все что-то понять, чего-то все ищут,
а ОНО ускальзает...

Внизу, под окнами пары гуляют,
листки со стихами, подобные перышкам, собирают:)
И... вновь яд сомнений, тоска одиночества,
стихотворения новые - в бессонные ночи...
а высказав все - уходят из жизни, не озираясь,
ни о чем не жалея, и пред Мечтой своей (ужо) не преклоняясь.

В наш век технологий, прогресса и лжи,
стихи сочиняют компы без души,
 для сытых, довольных, кто выдуманным счастьем своим дорожит, и глупыми ценностями, - но это обсуждению не подлежит...
А что наш Поэт?
Ну да, никем не понятый, блуждает он...неприкаянный
никем не любимый
он любит мечту (без раскаянья)
Тоска одиночества в нем породит вдохновение -
во вселенной родится стихотворение:)

/Сие творение посвящено Зенцову Константину/