картины и она

картины в рамках закрыты,
сотнями взглядов устало покрыты.
посетители всее были убиты,
картины обильно слезами облиты.
утонут в слезах, захлебнуться,
нужен быстрее в тишину взлёт,
а потоки народа всё льются.
они пьют вас, пытаясь понять
почему заставляете вы их стонать,
почему возвращаются они к вам опять,
что в вас такого, чего нельзя описать?
отношения становятся чужды и странны,
мало всему придают теперь значения.
после галереи их взгляды туманны,
в мозгах у всех картин нагромождение.
предельно всем ясно, что нет дальше ходу,
картины делают теперь в мире погоду,
новое слово вошло мощно в моду,
непонятное, громкое, уничтожив свободу.
а а художник застрелился в конце.
он не выдержал и после последней картины,
с мукой счастья, от познанного, на лице
пустил пулю в лоб, худжоники очень ранимы.
новое слово - Любовь, на холстах Ты.
ты на них вся, в разных позах красоты.
вот поза смирения, вот наготы,
вот ты в желании, вот ты в любви.
тебя здесь много, тебя сотни картин,
но в словах не выкричать всё.
тебя надо увидеть и в карантин,
чтобы вылечиться сразу, иначе-в окно.
художник умер-это я им был,
я срисовал, осознал, но не убил,
слова больше ничего не значат,я их забыл,
до потери сил тебя, богиня боли, я любил.
ты живёшь на картинах, влечёшь игриво
или убить, или боготворить.
ты неотразима, каждая картина красива
это не объяснить и страшно забыть.
теперь всем известно, что такое любовь:
это ты-волнующая кровь,
это твоя чёрно-влекущая бровь,
за тобой приходят люди в галерею вновь.