Владимиру Владимировичу Маяковскому 1893-1930

Я хочу быть
 понят моей страной,
А не буду понят, –
 что ж,
 по родной стране
пройду стороной,
 как проходит
 косой дождь…
В. Маяковский

Его поэзии кипучей
Огня и сил не занимать,
Любил я стих его могучий,
Любил, ну что теперь ругать?

Он бился в омуте обмана,
Поверил с дуру подлецам,
Но он хотел, хотел упрямо,
Чтоб счастие пришло и к нам,

Не только к ним, туда, в Европу,
В которой он не раз бывал,
Но также к нам – хоть в Мелитополь…
Он страстно этого желал.

Душе, распахнутой навстречу
Всем людям (сердце бы отдал),
Любви хотелось человечьей,
Простой и нежной, как обвал.

Но свой огромнейший талант
Он разменял на пятаки,
Которыми дорогу в ад
Мостили всем большевики.

Хотел сыграть он свой ноктюрн
На флейте водосточных труб,
Ни рук он не жалел, ни губ,
Он жег себя, но мир вокруг
Жесток был и угрюм.

Он пошлость сытых презирал,
Его был скромен ужин,
Что делать, он, увы, не знал,
Он многого не понимал,
Хотел быть просто нужен.

Когда ж попал он в западню,
Когда зажат был в угол,
Он понял, что он присягнул,
Кому не надо было.

Свои ошибки искупил
Он собственною кровью,
Он лично очень честным был,
Его стихи я не забыл
И чту его с любовью.