Быль

У нас когда-то был очень дружный класс, мы до сих пор встречаемся регулярно, примерно раз в три года. Сегодня нас немного, девять человек. На этот раз встреча школьных друзей проходит в старой школе. В одном из маленьких кабинетов накрыты два стола белой скатертью. Стоят тарелки, разложены вилки. Это постаралась наша старенькая учительница – классный руководитель. Своих детей у неё не было и все мы, в какой то мере, её дети. С радостным возбуждением готовим и раскрадываем принесённую закуску, расставляем одноразовые стаканчики, вино.
Первый тост всегда произносит наша учительница. Второй, по традиции, – староста класса, а потом, как получится. Обычно получается примерно одинаково, потому, что лидеры практически все те же, что и в детстве. Обстановка быстро становится совершенно непринуждённой и я решаюсь впервые почитать свои стихи. Никто от меня такого не ожидал. Выбрала стихотворение из любовной лирики про встречу школьных друзей, предупредив всех, что никогда не пишу о себе конкретно и, что «не приврёшь – красиво не расскажешь». Стих слушают сначала удивлённо, потом внимательно и одобрительно. Про «приврёшь» никто не верит, всем хочется, чтобы всё услышанное было правдой… Я смелею и читаю ещё один стих, потом ещё … Когда я закончила чтение, вскакивает Люда - одна из наших «девочек» и почти кричит, как бывает, когда в компании много людей, обстановка расслабленная, а хочется, чтобы слышали все: «Надька, ты разбила мой идеал! Я думала, что у нас в классе есть человек, счастливый в личной жизни, и это - ты! Я думала, что у тебя всё отлично, а теперь вижу, что и у тебя - недобратие». Раздаётся всеобщий хохот и предлагается срочно налить мне вина, чтобы недобратие ликвидировать, как можно быстрее. Люда не обижается, а только называет всех смеющихся дураками, которые ничего не понимают, и несколько раз повторяет: «Я знаю, это - недобратие». Найденное слово кажется ей точным, объясняющим самую суть всего происшедшего. Уже прошёл не один месяц с той самой встречи, но странным образом это несуразное слово, как закваска действовало на мой душевный покой, пока я не написала вот эти рифмованные строчки:

Не хитрила и не лукавила,
Чутким сердцем диагноз ставила.
Как рентгеном насквозь и … нате вам –
Припечатала: «Недобратие…»
Но не хмеля, хмельного счастья и
Потеплели глаза участием…

Помнишь, в детстве спешили вёснами
Отыскать в себе чувства взрослые?
Нежной зеленью майской веточки,
Свет любви ждали каждой клеточкой.
К свету – каждым сердечком-листиком!
Отдавая берём, воистину
Не коснуться любви иначе нам,
А, коснувшись, возьмём нерастраченность,
Что невиданной силы токами
Нас наполнит живыми соками
И прорвётся спящими почками,
Цветом, музыкой или строчками…
Отдавать так умеют гении,
Растворяя себя в творениях.

Брать любовь – отдавать до донышка!
То, счастливая бабья долюшка
И часы, и мгновенья лучшие….
Невозможность отдать нас мучает,
А затем, приглядись внимательней,
Превращается в недобратие…