Мурлычет Печаль...

Мне б вылить печаль, как остывшую воду из грелки.
Заботы стряхнуть, как давно надоевшую ношу.
По городу шустро шныряют облезлые белки,
я думы свои им, увы, как орехи, не брошу.
Дорога петляет меж створок рассвета с закатом
и мидия-жизнь норовит в суете захлебнуться.
На планов завал обречённый, взглянув виновато,
в родное плечо, точно лодочка верная ткнуться.
И вновь бормотать, что, наверное, всё не напрасно,
и гомон детей отнести к самой лучшей из песен.
Что было вчера, не воротишь. Что будет? Не ясно.
Сегодняшний день мелочам повседневности тесен.
Спасибо, что есть. И, что Завтра сулит продолженье.
Что утром дано, просыпаясь бросаться в пучину.
Жизнь длится пока продолжается это движенье,
последствий набор закрывает собою причину.
Лишь день начался, уж заката виднеется кромка.
Дорога домой- продолженье дороги из дома.
Мне некогда ныть, да и незачем, просто негромко
мурлычет Печаль свою песню под звук метронома...