Вспомни, что Мастер...

Сиреневый вечер, ласкающий ветер.
От нечего делать с судьбой своей встреча.
В студящем, подлунном, мерцающем свете
Твой дух так томился, а облик так светел...

На грязном подворье , в удушливом чаде
Был ворот еще со следами в помаде.
Средь грязи и пыли, в помятой рубахе
Твой взор мног помнил о боли и страхе.

Пусть здесь неуместен пиджак от Кардена,
Как запонок блеск среди общего тлена.
Пусть здесь выступает от бешенства пена,
Сотри Лореаль с пиджака от Кардена!

Забудь кому должен и кто не в расплате,
Зажги сигарету в помятом Фиате.
Здесь все застилает туманом обмана...
Стартуешь вперед - к новой Фата-Моргана.

Ласкающий ветер, сиреневый вечер.
От некуда деться судьбу свою встретил.
Родные черты, а давно позабыта...
Она - Маргарита. Твоя Маргарита.

В мерцающем свете власа распускала,
Рукою пьянящей небрежно ласкала.
В свекркавшем луче босоножкой шагала,
А губы шептали: Всесилен! Я знала!

А пальцы сжимали нетленную повесть,
Пилата прощенье, патриция совесть.
А пальцы сжимали, а мысли летали...
И не было слез и забылись печали.

Обняв Маргариту, по звездному крою
Вся свита и Воланд умчались к покою.
Пропали помада, пиджак от Кардена...
И вырвал ты душу из горького плена!

Так может сквозь бури житейского быта,
Ты вспомнишь, что Мастер...
А я - Маргарита...