Живой

С той стороны, с которой тьма
Танцует вальс с полночным солнцем,
Всплывают чьи-то имена
И души тех, кто не вернётся.

А в занавЕсях лёд и пыль
Осели, сделав непрозрачным
Тяжёлый воздух, но не ты ль
Жила когда-то в неудачном?

Когда пришли к тебе, сказали
Поочерёдно, свысока,
Что не оставят и в печали
И будут верными… Пока

Никто из них не стал сюжетом,
Достойным тысячи из книг,
И тьма тяжёлым пистолетом
Срывает плащ, срывает крик…

А я… Ну разве я пригоден
К чему-то большему, чем стих?
Из поколения мелодий
Мне не отнять тебя у них.

Опять вопросы без ответов…
Поверь, я много потерял,
А кто остался – с кем-то, где-то,
И быть бы там же. Всё б отдал.

А дождь… Никто и не подумал,
Как я люблю весенний дождь!
С ним вместе плакать – это дума,
Мечтать под капли – это ложь.

А любишь ты… За семь печатей
Упрятан этот твой секрет,
И это лишь моё проклятье,
Я с ним живу две сотни лет.

Перенести бы на бумагу
Что заслужил, чем обречён,
Когда мой враг вонзает шпагу,
И падаю не я, а он…

Зачем ты слушаешь всю жалость?
Ведь я же вижу, что молчишь,
Я не сказал… Что мне осталось?
Я здесь, не бойся, спи, малыш,

Посторожу твой сон… Едва ли
Утянет тьма меня с собой.
Меня, ты знаешь, убивали,
А я по-прежнему живой.