Холодно

Просыпаюсь среди ночи. Вдруг. Будто кто-то дунул на глаза.
На часах 03-03. Всего сто двадцать минут сна, но нездоровая , лихорадочная бодрость, будто после литра кофе. . И ни заснуть, ни даже закрыть глаза не могу. Резким движением поднимаюсь с кровати. Выхожу на балкон, нахожу пачку. Курю. Стряхиваю пепел вниз – смотрю, как красные огоньки сгорая летят вниз. Июль, но ночью все равно холодно. Кожа становится пока приятно остывшей, по ней хочется провести ладонью. Минут через пятнадцать начинаю дрожать. Руки, ноги в мурашках. Тонкой футболки теперь мало – хочется натянуть что-то и на ноги. Босые ступни стынут, пальцы совсем ледяные. Где-то в соседнем дворе кричат, или просто громко говорят, а может, и вовсе не громко – ночь передает звуки четче и быстрее. Машинально чиркаю зажигалкой: в ее желтом свете пальцы кажутся прозрачно-восковыми. Горячо, обжигаюсь. Снова темнота, темнота и звезды. Московские – особенные. Они не так высоко , как на юге, но и не болтаются прямо над головой как в Питере. Наверное дома все кажется чуть лучше, чуть роднее, не такое интересное как, быть может ,где-то, но свое. Даже звезды. Даже небо, даже воздух.
Выкурила пол пачки горьких, нелюбимых «Мальборо». Вернулась в комнату. Легла . Холодно. Одной спать всегда холодно.