Сердце

Сердце. Маленький сгусток плоти, искусно спрятанный глубоко в груди…
Сердце. Хрупкий хрустальный комочек, неосмотрительно лежащий на всеобщем обозрении…

Регулярно сокращаются мышцы, неустанно пульсирует жизнь…
Безупречно сочетаются хрустальные грани, гармонично складываются в общую картинку…

Но кто-то постоянно берет и сжимает твое сердце руками, мешая равномерно биться и затрудняя дыхание.
И с него начинают сочиться алые капли. И тогда ты, уже самостоятельно, стискиваешь сердце, чтобы сдержать кровь, пачкаешь руки, но терпишь…
А сердце рвется к горлу, застревает комком, но ты запихиваешь его обратно и заставляешь молчать.
Старые шрамы начинают ныть даже при новой царапине, и снова кровоточат, и снова комок.… И снова ты молчишь, глядя в смеющееся синее небо. И только одна предательская слеза, затаившаяся в самом уголке глаза, сбегает по щеке, но, словно чувствуя свое предательство, бежит очень быстро и прячется где – то за ухом.
И ты видишь, что твое сердце – одна сплошная рана, из которой – стоит только тронуть – начинает сочиться кровь…


Кто-то постоянно берет стеклянное сердце и со звоном бьет об пол или неосторожно отбивает кусочки. Бьет и не замечает. Никто не увидит, как потом , дав достойный отпор, ты сидишь наедине с собой и склеиваешь осколки в единое целое. Собирая и пытаясь сложить прежний узор, но картинка получается несколько другая.… Вот только никто этого не видит.… Для посторонних твой глупый талисман в виде сердечка все тот же, да и как увидеть мелкие обломки, тщательно склеенные тобой.
Чаще всего твоим сердцем играют близкие, родные тебе люди. Они видят твой талисман ежедневно, они привыкли к нему и не в состоянии различить какие-либо дефекты. Они все время боятся, как бы кто не посмел покуситься на твое сердце, глядя только по сторонам и не замечая, как по ночам в твоей комнате снова горит свет и пахнет клеем.
Более посторонние люди меньше проводят с тобой времени и поэтому чаще замечают новые грани твоего хрусталика. Но, несмотря на это, никто из них, НИКТО, даже не подозревает, как остро ты чувствуешь каждый новый изгиб, как болит каждый осколок, как все сердце превратилось с кусок клея, утыканный битым хрусталем….

Ну что, желающие увидеть, что внутри – я открыла двери – любуйтесь. Это ваша работа.
Хватит ли теперь у вас смелости протянуть руку к битому стеклу?
Достанет ли мужества, чтобы взять в руки кусочек разодранной плоти?
Что, страшно? Боитесь испачкать руки? Кровью… Моей… или своей.


Сердце – огрубевшее, окровавленное…
Сердце – острое, больно режущее…