Пейзаж с плюющейся толпой

Так странно, люди рождаются, а как начинают говорить- умирают
в своих же словах
сегодня на улице одни велосипеды с тележками, а я один хожу
пешком среди них
и я не смотрю на плевки, что они посылают мне под ноги, пусть
жестче нить, -
не удержать привязанный к ней кусочек неба, даже если ветер
чуть-чуть стих
он все равно полетит в облака, хоть там и пусто
впрочем, ни сколько не меньше, чем здесь.

В моем сердце живет капризное что-то, пытаясь его разглядеть
вчера и сегодня,
порвала и кожу и волосы. Больно? может и больно, но не больнее,
чем повседневно
с задаваемых вопросов лишь искры меланхолии, ловлю за манжеты-
остановились что ли?
А на улице девочка взахлеб рассказывает о ****ствах.
Здесь все просто. Без препятствий.

А в квартире все тоже: дождь, тряпки, окурки, бумага
Кто-то хотел позвонить, теребя телефонный диск,
Кто-то просто молча торчал у вокзала,
Думая, что на той стороне будет лучше.

И вместе слушали звук, перебивающегося, но все же мотива
Уходящего медленно вдаль черно-серого локомотива



За окном осень(лето, весна) . Спокойно может быть
Только ночью.
Если конечно населенье, покинув район, двинулось на выходные
обрабатывать почву