У чужого порога
слишком рано увядшие
падают листья.
С небом прощаясь,
кидаются в пропасть
и в вальсе мерном
И хаотичном
трепещат как птица
в стихие нервной,
Что-то шепча
на прощание вечности
тёмно-чистой...
Листья кружат,
оседая как эти
«прости меня» в письма.
И умирают,
ни горькой слезою,
ни сладкой кровью
Не истекая;
c упреком, быть может,
но без злословья,
И у чужого
отныне порога
лишаясь мысли...
28.06.2003
Свидетельство о публикации №105072501568