Последний скрип петель остался за спиной.
Неспешный шаг средь рос в тумане тихом.
Границы вдоха рушатся стеной,
Где шёпот влажных трав промчался лихом.
Вплетаясь в волосы, трепещёт ветер,
Ладонь открытую задев слегка.
И ранний луч слепящий светел.
Далёких гор осанка высока.
Я растворяюсь поступью на пыльной глади,
Где не успел остаться след борьбы.
И безрассудства и смятенья ради,
Я отрекаюсь от чужой судьбы.
…не здесь… и не сейчас…
Не жалость и не покаянье.
Не берегли, и ваш огонь угас.
Теперь макет – ваше призванье.
Это не стих
© Copyright: Михаил Луговой, 2005
Свидетельство о публикации №105072501539
Свидетельство о публикации №105072501539
Рецензии