Я не читаю свои стихи,
Пишу и просто бросаю в ящик.
Мне интересны Гомер, Эсхил,
И все мечтаю о настоящем.
Но жизнь коварна, и хош не хош,
Рука невольно выводит строчки,
Возможно, стоят они на грош,
А может, все же дождусь денечка,
Когда обложка и переплет
Не самиздатом, а типографским
Тисненьем тихо мне подмигнет,
И я шагну в мир походкой графской.
Вот это будет уж день так день,
Но что-то сильно я размечтался,
Пусть где-то Гамлета злая тень,
Уж он то точно навек остался.
А я уйду, как уходят все,
Походкой легкой вперед ногами,
Листы разбросаны по росе
И все исписаны словесами.
Абстракция
© Copyright: Гришка, 2005
Свидетельство о публикации №105072501367
Свидетельство о публикации №105072501367
Рецензии