1
Полета белых облаков, летящих птиц за синий лес,
И где-то сверху бытия уставших глаз творить добро.
Вы уронили серебро, и струйкой в поле потечет оно,
Поет родник, его стремительная синь берет начало у ручья.
Но где здесь я? Здесь нет меня.
Свидетельство о публикации №105072400048
Загадки 30.07.2005 10:30 Заявить о нарушении
Михайлов Роман 30.07.2005 10:49 Заявить о нарушении