Любовь падших женщин

От страха дрожа, я в костре ее страсти пылал.
Любила меня эта странная женщина – Правда.
За то. что моею любовью она не была,
Едва ли я буду когда-нибудь ею оправдан.

Весна приходила. Костры порастали травой.
Взгрустнулось, что патриотизмом я, право, не вышел.
Но, правда ведь, что парижане не грезят Московой?
А где же найдешь москвича без мечты о Париже?!..

Я брел по Москве. Я прохожему руку пожал.
Он мне улыбнулся, сказал, насвистев рокабилли:
«Мы с вами похожи сейчас на двоих парижан,
которые любят друг друга, не зная фамилий».

Зачем парадоксы искать, если логика есть?
Но я не пойму никогда той единственной вещи,
Что скоро уйду. И следа не останется здесь –
Я больше, чем надо, отдал за любовь падших женщин.

Их лживую страсть дифирамбами не побороть –
Запретная сладость плодов бесполезной работы!
Как было бы лучше для всех, чтоб всесильный Господь
Подвесил мне длинный язык, чтоб травить анекдоты.

Меня год еще на полгода приблизил к нулю,
В колоде изменчивых карт перепутав все масти.
Я раньше любил, а теперь ненавидеть люблю.
Но, может быть, завтра тоска мне напомнить о счастье.