Письма из Одиночества

Незадолго до...

Такая тоже есть страна… Но географию забудь,
И атлас тоже не листай, ища туда по картам путь…
Названья этого, страны, не отыскать средь сотен стран,
Что как мозаика легли на глобус… Только - не обман.
Такая всё же есть страна, с названьем горьким и простым…
Здесь… «Одиночество» Вот здесь, где никогда не быть двоим.
… Дорога ляжет пред тобой… один останешься когда.
Когда родная улетит, или уедет… И сюда
Тебя дорога приведёт, и бросит здесь… До тех времён,
Пока вернётся та, одна, чьим сердцем был навек пленён.
А до тех пор… лишь вспоминать: мгновенья нежного тепла,
Движенья рук, плечей… груди, на вдохе медленном… Светла
Такая память, но… Болит!.. в тревоге сердце. Не могу
Я рядом быть, храня от бед. И только… Нежность!.. берегу,
Вновь ожидая и молясь, чтоб та… вернулась поскорей,
И всю бы смог её отдать: Одной Единственной моей…

День первый.

«Пора потерь»

Дни одиночества пришли и стала гулкой тишина,
Где звуки вязнут, как в песке, не достигая больше дна.
И день подобен нынче дню уже прошедшему и ночь
Неотличима от других, и каждый час похож точь-в-точь
На отстучавшие в часах давным-давно… Пора потерь…
И снова ждать, молясь о том, чтоб за любимой эта дверь
Закрылась всё ж не навсегда. И просто нужно подождать:
Пусть больно!.. страшно!.. но она… ещё вернётся… Мне бы знать,
Что не напрасно я плыву, хотя б пытаясь не тонуть
В безмолвье этой тишины. И что любимая свой путь
Закончит здесь, как и всегда и распахнётся снова дверь!..
И станет прошлым стылость дней, где ветер дул поры потерь…

День третий…

Мне видеть – больно, и слышать – тоже,
Когда протянутость руки мне не поможет
Тебя коснуться, упираясь в гладь стекла,
Что как граница между нами пролегла…
Где мира два: похожие… и нет,
Нас разделили на бездонье лет,
На две страны – на разных полюсах…
И только боль одна живёт у нас в сердцах…
Не научились быть с тобою вместе мы.
Уж больно долгая дорога средь зимы
К цветку под снегом, потаённому от всех…
Простишь ли ты мой самый тяжкий грех,
Что я иду так долго по снегам
К любимым, нежным, ласковым рукам.
Иду к тебе, плутая средь чужих,
Молясь, чтоб голос, где-то… не затих!..

День шестой…

«Мы простимся опять»

Мы простимся опять, проклиная дорогу –
Насовсем, навсегда, чтоб потом не жалеть,
От бессилья не выть, умоляя вновь Бога:
Всё вернуть, пусть на миг, чтоб проститься успеть.
Оттого мы всегда и на час, расставаясь,
Говорим все слова, что хотели б сказать,
Уходя, как на век!.. Но в разлуках вновь каясь,
Вспомним много того, что могли бы отдать…

Расставаясь на миг – нужно помнить, последним
Может стать для двоих, даже если один
Вдруг шагнёт за порог, столь далёкий намедни,
А другому теперь… жить в беззвёздности зим…
Отдавая, мы всё, что отпущено Богом,
Не сумеем отдать – слишком жизнь коротка.
Оттого, когда мы, вновь по разным дорогам,
Мы простимся пред тем: насовсем, навсегда…

Сколько нужно тепла получить и оставить,
Чтоб в разлуке суметь стать нежнее ещё?!..
От которой, вся даль… льдинкой хрупкой истает,
Разлучившей сердца, что стучат как одно…

Мы простимся навек после страстности ночи,
Утром сны разорвав, чтобы встретиться вновь!..
Пусть разлуку опять крик вороний пророчит…
Бог создал нас одним, а венчала любовь…

День одиннадцатый…

«Вслед за разлукой»

В пленительную нежность рук твоих,
В их запах, уловимый еле-еле,
После дорог ненужных и пустых,
В каком-то утре, опустившись у постели,
Где сны тебя тревожат обо мне –
Лицом уткнуться, ласково целуя,
Подобно путнику, припавшему к воде,
И даже к снам… тебя чуть-чуть ревнуя…

Родник в ладонях с нежностью твоей,
Волшебен тем, что виден только мне.
И если горек – по моей вине,
И сух песками расставанья дней,
Где не дожди наполнили его
Знакомой горечью для губ моих, когда
Касаюсь глаз, прощающих меня,
За то, что был я где-то далеко…

Конечно, больно расставаться и с дорог
К любимой рваться, письмами тревожа,
Вновь объясняя, почему не смог
Сейчас вернуться к той, что всех дороже.

Но может быть, с того - и слаще нет:
К ладошкам милым… губ прикосновенья.
Вслед за разлукой – встреча, и рассвет
За ночью вслед… Так было с сотворенья…

День тринадцатый…

«Не просто»

Не просто: помню о тебе… Тоскую, в нежности топя,
Всю боль свою, пытаясь жить, дни вслед за темью торопя…
Не просто: жажду рук твоих… так!.. согревающих теплом,
Когда мне шею обовьют… Ну, почему мы не вдвоём?
… Дней меньше всё, а в них тепла намного больше и… тоски,
По той, что хочется обнять… Сжимаю пальцами виски,
Глаза, зажмурив: тишина – какой ты жуткой можешь быть,
Когда, тебя чтоб разорвать, мне просто… хочется завыть…
… Не просто, просто… Это жизнь с её дорогами… к глазам,
В которых… всё я утоплю… Когда-нибудь… Но верю ль сам,
Что где-то ждут… меня иль строк, когда приехать сам не смог?
Коль верить сердцу – очень ждут!.. И без меня… там одинок,
Случайный вечер, что без всех. И светом полнятся глаза,
В какой-то миг… родив слезу, что показать другим нельзя…
… Не просто: плохо без тебя… Дышать… не хочется совсем.
А ты не дома и слова найти труднее для поэм,
Стихов и песен, что зову я просто письмами к тебе…
Где ты?.. в дорогах не домой, где часто ль?.. помнишь обо мне.


День четырнадцатый…

«Иконы»

Я рассвет разбужу… помнить чтобы,
В нём тебя, всю такую… родную…
Он войдёт, как художник особый,
Абрис твой, на подушке, рисуя.
Своей кистью коснётся, из света,
Так легко, как и я не сумею,
Наложив на творение вето…
И от ревности я – заболею…

Ты другая: на малость, на кроху…
От дрожанья ресниц и до вздоха,
От движения в снах, в потягушках,
До волос, что уснули на ушках
И что губы щекочут, когда я
Вновь шепчу что-то нежно - лаская…
В каждом утре - чуть-чуть не похожа.
Оттого, с каждым разом, дороже…

Не портреты родятся – иконы,
Только Бог в небесах не карает:
Я святых не смещу и не трону,
Но как ты мне нужна… тоже знает…

В Храм Любви, что мы строили сами,
Я войду и в Алтарном приделе,
Тебя новую… меж образами…
Чтобы все!.. на меня… смотрели…