Нарезки из дневника

Ищем под дождем, разрывая снег. Ищем, заглядывая глаза – подвалы, подворотни, уголки губ, морщины…Ищем в каждом многоточий, в каждом слове – даже в буквах. Рафинадных. Нацарапанных на стенах – нацарапанных на венах. Ищем, поднимаясь и спускаясь, перепрыгивая через две-три ступени…Ищем, окуная ладони и лицо, плечи – всего себя в воду, горячую, холодную. Пытаемся вычислить вкус просаленными губами, кончиками пальцев. Ищем, жмурясь, глядя на солнце. Ищем, прячась – за спинами, в тенях. Ищем, отчитывая минуты, секунды – строчки. Ищем, кидая камни в небо – отпуская шары, завязывая узлами нити.
Ищем, разрезая бумагу, перетягивая жгутом предплечье, шею. Желание. Сердце.
Со звоном. Ищем.
То. Которое, возможно. Отзовётся. Возможно…
Запинаясь на слове – возможно…Последнее но…тянется туннелем метро. С запахом умирающих цветов, следов…С запахом седины и вазелина.
И кто-то ищет протыкая себя иглами. И кто-то с рифмами схаркивает по подъездам кровью, спадая с обшарпанных перил недвижимым, тонким…бледным. Мы ищем, перебирая цифры в каждом встречном автомате и слышим гудки. И даже в них…Мы ищем, терпко тыкаясь ноздрями в кожу – ищем, ищем…Как одержимые.
Ищем, ночами, днями…В пропастях, безднах – на пустоши, в песках и самых темных снах…
Блудим…полу-призраками, тенями…Ищем, ищем…

НО, ТОЛЬКО ЕДИНИЦЫ ЗНАЮТ, ЧТО МЫ ИЩЕМ ТОГО, ЧЕГО НЕТ…

Перебирая бисером тела, звуки…Губы, пальцы…Слёзы. Простынь. Кофе. Душ.
Дорога.
И снова – искать...

/Раздирая гортань, схаркивая кровь, облизывая губы. Сидеть, смотреть через мутное стекло на чернеющее небо.
Сидеть и ждать чуда. Вот сигарета – я докурю её и на небе загорится новая звезда. Точки…
Точки…
И на небе. Загорится.
Сигарета…тлеет – пепел падает под ноги. Пепел превращается в пыль…Вдыхать её одуревшими от никотина лёгкими до щекотки в носу, выдыхать и прослезившимися глазами снова искать в небе звезду.
Чуда.
Чуда!
Чуда!
Прыгать в низ, прыгать, раскинув руки, так, что бы красиво. И так, что бы свернуть шею и не остаться до старости в инвалидном кресле, с поскрипывающим правым колесом…Гулкими коридорами, которые всегда будут безучастны…
Прыгать, с разбегу, как будто вырываться из тьмы к свету…Знать бы…Ждут ли?
Ждут.
И точки…
Их непременно будет много…
И они расползутся пятнами по лицам, забравшись в чужие квартиры.
И смешавшись с цветом, воздухом водою…
Они останутся проглоченными.
Не выявленными.
Несравненными.
Зыбкими…
Уставшими на утро плечами – и остывшими губами.
Полуоткрытыми веками…
И календарем.
Застрявшем на одной дате.
Кто его перелеснёт?