Пишу письмо

Пишу письмо. Перо к бумаге
Прильнуло нежно. Завиток.
Разбивка слов. Линейка строк.
Вот точка – мысли останов
И хочется припасть мне к фляге
Вина испанского, как кровь,
Что окропляет вдруг песок,
Когда стремительный клинок
В руке прекрасного тореро
Пронзает бычье сердце вновь.
«У нас в деревне пастораль,
Лишь тракторист, заехав спьяна,
Сломал забор, намял бурьяна,
Покрывший огород соседский.
Соседа что-то мне не жаль».
Тореро кланяется. Дамы
Платки кидают на арену,
Но нового быка ведут на смену
И пикадоры вновь гарцуют,
Предвестники кровавой драмы.
«У нас опять пошли дожди,
Соседский дом чуть-чуть не смыло,
Земля раскисла словно мыло,
А по прогнозу жди, не жди
Одно ненастье впереди».
В Испании стоит жара,
Сиеста там после обеда,
А вечером идет беседа –
Стаканы доброго вина
Там на столах пред кабальеро.
Пишу письмо. Перо к бумаге
Примкнуло нежно. Завиток.
И нету слов. Лишь пара строк.
Все точка. Мысли останов.
Эх, хорошо припасть бы к фляге.