Прощён

 Прощён



 Вот заморозилось стекло хрустально-белым,
 и вид в окне на время запрещён.
 Хоть ничего не делал, но прощён,
 прощён за то, что ничего не делал...
 Стою прощённый, у окна застывшим сфинксом,
 гоню пургу в стихах по скользким волнам мыслей,
 лицо становится то иронично-горько-кислым,
 то радостно-безоблачным, марксистским.
 Уткнувшись в белое, внутри болея чёрным,
 о сером грежу как о наслажденье,
 об энтропийно-равновесном наваждении,
 забыв максимализма рваность, вздорность ...
 Зиме оставив отпечатки жарких пальцев,
 дыхания прерывистость и влажность,
 рисую твой портрет, мультиэтажно,
 ругаясь на своё непостоянство ...
 Быть может дактилоскопия разберётся
 в моих былых, грядущих преступленьях,
 полёт прервёт, подрезав крылья, перья ...
 (Была бы птица, птицелов найдётся).
 Окно замёрзло, разделяя, завершая,
 как гонг гудков коротких в телефонной трубке,
 где лепестками роз шептали твои губки,
 на равнодушное моё "Прощай", "Прощаю" ...



 27.01.05