Баллада, об острове не приспанных надежд

Сюжет был готов для романа, но на роман времени нет,
И я поместил всю историю эту, в протяжно унылую песнь…
А там, среди ветров печали и зевов хищных стылых волн,
Увидела ты огонёк меж сумрака – с острова не приспанных надежд…

У очага играл блюз, треща древесиной и пыхтя сырыми углями,
Сушила бельё и тихонько дрожала,
Прижавшись к нему у огня. Сидела
Ты благодарно нагая, завёрнутая в старый залатанный плед.

А чай клубился, как волшебный (в нём лишь лаванда и жасмин).
И ты расслабленно, устало,
Не выпив чаю, просто спишь…
И я смотрю, как эта роза, возникла здесь, в небытии.
 
И тихо напеваю песню, об оброненных лет любви…
С неё слагаются баллады,
И мне уж кто-то говорит,
- Послушай, что расскажет песня и что несёт её мотив…

А я то знаю, это блюз, - неловко всё же, но смеюсь,
И так нечаянно обидел…
Но чужды так, в краю родном,
Бывают только менестрели, что песнь слагают про любовь.

*

Восемь тысяч семьсот шестьдесят часов напролет,
Я играю блюз на нервах дождей,
На струнах света, из солнца и звёзд,
На словах к прохожим по жизни – играю я блюз о ней.

Я наматываю на ветры километры строк, дней, ночей…
Ещё немного и снова долечу до любви,
Добегу до двери, за которой живёт, та,
Которой эти несу стихи. Не расплескать бы… по ветру

Бурных дней, где все корабли устремились в даль,
К отдалённым, затерянным островам,
К острову не приспанных надежд…
За горизонтами он, и снова штурманы в расспросах,

- Мол, им дорогу расскажи да укажи по какой звезде…
А я смеюсь, смеюсь я им в ответ,
- Обветренный ветрами человек,
Родом с архипелага не приспанных надежд… моей любви.

Помню, всегда, когда спадали шторма,
Заносило в лодчонке на берег мой - мокрых, озябших,
И вечно битых судьбой… А потом отогревшись
У моего очага, вдоволь надышавшихся светлой звездой

Уплывали они на больших кораблях, и белых… так небрежно
И с печально-милой не прикрытой тоской
Помахав на прощанье рукой в мой, далёкий им берег,
На острове не приспанных надежд, где всегда в непогоду зажжён огонь.

А потом снова шторма, дожди, ветры - свистит непогода,
И на скалах птицы прижались от холодов.
И загороженная стеною из этого смертельного месива
Ни кому не видать обитаемый остров мой…

А я сижу в непогоду и латаю паруса, латаю сети, и крышу, что плачет…
Чтобы, если понадобится кому-то рука,
Снова вывести челн свой и направить удачу,
На тех, кто погибает от натиска лютых волн.

А потом залечь, как усталый медведь, и неделю проспать,
Чтоб проснуться с новым солнечным днём,
Сказать ему здравствуй, мой рулевой,
Мы надёжно вахту свою несём?! – На острове не приспанных надежд.

Но не приживаются люди на дикой земле, и всегда уходят с кораблями,
А я лабаю молчаливый, не слышный блюз,
И разгоняя облака его словами, со мною вместе,
Его в небе солнце и ветры лабают, на острове не приспанных надежд.

И потому, забив однажды двери, я вывел чёлн свой из тех мест,
Где до сих пор смеётся сердце,
И ветры дуют мне с тех мест.
А здесь узнал я, что нет, не зная, где мой архипелаг лежит

В легенды слов спасённых веря… - уходят корабли по ветру и мановению души.
И ищут счастья в этом синем поле,
Где звёзды в штиль и там и тут,
В поисках, в далёких странах – острова не приспанных надежд. – Живут.

Восемь тысяч семьсот шестьдесят часов напролет,
Я играю блюз на нервах дождей,
На струнах света, из солнца и звёзд,
На словах к прохожим по жизни – играю я блюз о ней.

Я наматываю на ветры километры строк, дней, ночей…
Ещё немного и снова долечу до любви,
Добегу до двери, за которой живёт, та,
Которою это сердце живёт, на всегда покинувшей остров мой.

И ушедшая разменять к банкомату мой архипелаг…
Ты слишком многого хотела, отправляясь его искать,
Но когда нашла, ничего не смогла ему дать
И была этим грустна… для себя откровением.
А может, потому и ищут, что не умеют отдавать…
Отдавать свою любовь ничего, не желая взамен.

И вернувшись на континент, спасённые от штормов,
Ищут уюта и всего того, за что смогут её дороже продать,
Свою не раскрытую песню, конвертируемую под именем любви,
Которую им променяет на деньги и уют банкомат.

И потому, когда меня снова, штурманы кораблей о нём спрашивают,
Зная, что я родом с тех мест… - Я, смеюсь,
И на нервах ветре лабаю, свою печальную песнь…
Это блюз… - блюз, разнесенных слов ветрами… и сыгранный лишь для тебя.

*

Архипелаг, что скрылся в тумане… дорог не всем,
и…
Не был на картах морей нанесён.
Есть только песня,
Пропетая мною –
Об острове не приспанных надежд… острове, где я рождён…
- Островах,
Где не зная об этом,
Порою рождается каждый,
Чтоб быть вечной песни поэтом… ушедшего дня.
И если ты спросишь,
Про кого эта песня? –
Про тебя, и меня.
И ту, что ушла навсегда –
Рано, в восемь. - С острова не приспанных надежд.
А дальше, увы,
Снаряжайте шхуну,
Я навсегда ухожу
С этих мест…
Я, возвращаюсь, и уже навсегда на берег свой – домой!
Там, где лежит между небом и морем,
Под светлой путеводною звездой –
Архипелаг не приспанных надежд.

И будет полный штиль,
Ты в лодочке своей,
Приедешь, сбережённая ветрами,
Когда того уже совсем не жду,
И может быть, спасёшь,
Меня погибшего в тумане,
На острове своём.
Отважная,
И знающая суть,
И лодка выведет тебя на этот берег…
Затерянный,
Меж небом и морями…
Сокрытый для не нужных тем.
Чтоб в хижине моей блюсти погоды соль,
А всё оставить за её дверями.
Кипит на очаге чаёк,
И позабывши про жасмин и мяту,
Мы будем островом, который назовут –
Незримая звезда, -
Любовью обретённая когда-то…
И если приплывут сюда искать,
Мой остров не растраченной надеждой.
Мы будем, улыбаясь отвечать –
В архипелаге нашем слышали,
Что есть такой конечно.
И напоивши чаем и согрев,
Мы путников всего проводим взглядом.
На поиски далёких островов,
Что так порой близки, в житейских,
Нашей жизни, океанах.
А за окном, у разных городов,
Мы слышим снова блюз,
Играют тихо, глядя в горизонта дали.
А там уносятся по ветру корабли,
Влекомые легендою начальной,
О том, что где-то чудный остров есть,
Который обойдут: ветра, шторма и грозы,
И что на острове – с надеждою живут,
Не зная про печаль, тоску и слёзы.
В путь, мой друг, и знай, что так бывает,
Если я на этом острове рождён.
В путь, мой друг, и не ищи дорогу,
Ветры тебя сами проведут.
Сбережёт тебя земля и небо,
Если ты не ожидаешь обрести на нём,
Всё, что может быть тебе во благо,
Всё, что можно описать ценой.
Нет, для этого проста дорога –
К банкомату… - там, не разменять любовь.
Там можно разменять только деньги.
А у них совсем иная в мире цена,
Цена любви – жизнь,
Цена денег – время,
Отданное время,
Без права быть любимым и любить.
И тогда просто, все дела оставив,
Подумай, этот блюз дождя –
Мелодия твоя? –
Если всем доволен,
И в тебе блюз засыпает,
Значит эта дорога –
Она не твоя. В путь…
Но только, не стой.
В путь -
Свой.

***







Авторское отступление:
...написана на одном дыхании, за один вечер, и находится на стадии редактирования... увы, не удалось большой сюжет вместить в маленькой песне, пришлось отказаться от ряда образов, донеся лишь суть... того, что может быть выльется во что-то иное, а может, и нет. Пока, этого не знаю, читателю со своей стороны видней...
Сложится в нечто большее – размещу на «прозе»! Хотя и там все длинные сказки, обрели краткую и немногословную форму…