Я не вернулось

 Я не вернулось....
Ушло в восьмой недели день (отчасти)
И лень считать шаги до звезд капелей ,
Рога словесные растут - свое еще не спели.
За звуком - в откат перетертостей руд,перемен,
Где скорбны заботы и пот серебринок настужен...
И нужен полночный этюд реализма.
Так время смениться пристало .

Художник , рисующий в полночь цветы на пленэре,не слеп...
Увидеть- достаточно запах принять или слепок.
Или просто - проникнуть в цветочную душу-
Неяркую породу ощущений нашей эры.
Но краски молчаливы- наложены в пространстве , серы,мягки.
Того что пишем через ночь и память,
Закрытыми глазами не узнаем-
перепутана гамма...

.. и запахов иное голубеет пламя.
Играя с невидимым в прятки,мы-сумерек дети,
Шишки набьем неизвестных верхушек
Триптихом формы , бытия и мысли.

Ласки ,сказки ,завитки салазок ....
ЧуднЫе улыбающиеся глазки
И гласные в плену у несогласных.
Мазок, шажок, придуманный бессонный праздник,
Передник , сорная трава , заповедная заросль.
Но запах и ее примешан был к пейзажу ночи.
Художник рисовал и вспоминал о детях,
Грустя немного и теней пугаясь...
В тумане пели птицы, собаки подвывали
На странный час творца воображенья.

Через столетье критик , покрутив моноклем,
на фоне неизвестных ныне песен,
и съев того, что нам сейчас брезгливо,
Наверно скажет -"Как красиво!
Покрыто необычным диссонансом
Душа цветка иносказательна на диво.
Какой же жаркий выдался там полдень.
В подборе красок не было им равных."

Художник что-то пробурчал,сложил этюдник.
А девочка с улыбкой ожиданья на миг,короткий миг застыла.
Цветы уснувшие тогда, сейчас не мне приснились.

Природа оказала милость- удивилась.
Я не вернулось...
.раскололось на картины.