В поисках обетованной земли

За пределами родины солнце, наверное, ярче.
Зеленее трава. Голосистее птицы на ветках.
И красивее женщины. И если уж кто-то плачет,
то недолго совсем. И плач этот тих на редкость.

За чертою отечества времени много больше.
Чтоб понять его цену, не надо входить по горло
в его волны. И говоря «О Боже»,
человек в это время не помышляет о горе.
 
Там вдали прекращается сразу пенье
в честь тирана. Пересекая границу,
расправляются крылья и мигом белеют перья
так что хочется взмыть, чтоб узнать что сие не снится.

Там, где ночь переходит в сиянье росистым утром
и закаты похожи скорее всего на рожденья,
Ренессанс постоянен. И даже далекий хутор
попадет ли едва в удушающий мрак забвенья.

Только здесь все По-Брежневу, как ни старайся.
Все такие же хари. И жизнь допотопна. И свалка
добирается к центру. Одна только видимость рая.
И отсутствует напрочь в мозгах деревянных смекалка.

Холода здесь стоят даже летом. Зимою – слякоть.
На душе отпечатки годами немытых пальцев.
Вместо ложки серебряной вам предлагают лапоть.
И порочного круга трагедию вместо пяльцев.

Потому и влезают в долги. Потому и брешут
как собаки на месяц, когда он как бык двурогий.
Если судят кого-то, так меру такую врежут,
что потом гром и молнию вниз посылают боги.

Здесь так мерзко сегодня, что завтра не хочешь видеть.
И готов опуститься, чтоб сгинуть, в любую бездну.
Если Бог милосердный когда-то сюда приидет,
я уверена он проклянёт это гиблое место.