Наш век непредсказуем...

Наш век непредсказуем. За окном
то ль снег летит, то ль дождь перемывает
тарелок гору, брошенных вверх дном,
и всё это, конечно, призывает
подальше бы забраться навсегда,
где нет такой анархии и роды
чего б то ни было оправдывают годы,
текущие в пространстве как вода.

Наш век непредсказуем, словно вор,
не знающий конечного решенья –
украсть иль завести вдруг разговор,
который тоже будет актом мщенья
за то, что не украден быстро клад,
упрятанный за десятью замками.
От века отбиваясь кулаками,
я всё ж при этом опускаюсь в ад.

Влиять на разум ближних – всё равно,
что за здоровье пить, почивших в бозе,
скорей в прореху превратится дно,
чем кто-то сложит дифирмабы розе,
достойной освещенья красоты
без задней мысли. Но, как прежде, роза
всем видится скорее как заноза,
с шипами отношенья не просты.

Всё катится давно в тартарары
и кажется, что скоро час настанет,
когда все параллельные миры
съедят наш мир. И я уже заране
готовлюсь к изменениям во всём,
сжигаю книги, рукописи, вещи,
сжимающие душу, словно клещи,
с рождения в отечестве моём.