Тфилин. Или первая благородная истина о страдании. Антимолитва

Не знаю, что на меня нашло. Ковыряясь (зачеркнуто) перебирая вещи в необъятных шкафах съемной квартиры, обнаружил старую бархатную сумочку, выцвевше-фиолетового цвета, с почти неразличимой от времени
вышивкой крупным крестиком. Там, в этих крестиках, когда-то много лет назад, водились цветы, а
сейчас только желтоватая плесень... Внутри были найдены порыжевшие от времени, истертые черные
кожанные ремешки и, кожаные же, кубической формы прошитые коробочки, прикрепленные к ремням
узлами - тфилины. Недолго поразглядывав их своими нерелигиозными глазами, я взял одну штуку, понятия не имея правильную ли - их положено в мешочек целых две, и приложив к предплечью, хорошенько примотал ремешком, так, что конец получившейся нисходящей спирали оказался зажатым в ладони. По завершению недолгой процедуры, обнаружил, что примотал, к левой руке. Я правша. Выглядит это ужасно. Как страшная древняя нарукавная повязка. Я не верю в бога. Я фошествующий антифашист. Что на меня нашло и зачем
я первый раз в жизни прикоснулся к филактериям? У меня
нет даже идеи ответа. "Аз есмь господь богъ
отмщения и аз воздамъ!!!" какие замечательные, вдохновляющие слова! Такого уровня вдохновению приличествует огромный разделочный нож и иммунитет от
суда челафекаф на трое-четверо суток... Вместо этого [Oна] говорит мне во сне: "Ты НЕ знаешь что такое боль, пойдем же cо мной, я покажу тебе, как это бывает, когда от нее уже больше никуда не деться..." Увиденные ремешки и коробочки... они не мертвые... не живые и не мертвые... не чужие... но кажется(?!) не свои... такие красивые в своей страшности... как будто вошел в чужой склеп, слоняясь под дождем по старому кладбищу, и околдовался, сошел с ума от вида диковинных чугунных завитков, спрятанных от блюющего предвесеннего неба под всетерпеливую землю, покрытую грязным снегом... Придумалась фетиш фотосессия, за которую меня уж точно разорвут в клочья... И правые и неправые. Кто я... где я... за что я здесь? Помогите! Внутри головы, сквозь потрескивание в танково-пилотском шлемофоне слышно далекое, рычащее "Тора Тора Тора!" (яп. тигр, условный сигнал для уничтожения Перл Харбор)... Хоспади Боже, дорогой дедушка, Константин Макарыч! Зачем бы тебе все время путать мою голову с жопой!? Я тебе все равно ничего не расскажу и сдохну, ни в чем не признавшись. Посему,
тебе нужно тыкать паяльником совсем не туда куда ты тычешь -для того чтобы вынудить меня к признанию - голова моя находится с другой стороны, или тебе ТАК просто нравится?... кретин, непосредственно в мозх через ухо засовывать надобно, до самой рукоятки пока не чвакнет и зашкварчит, протыкая то, что я привык считать самим собой - суповой набор с тонкими костями и толстыми костями, холодцом и перепонками. доСАДное рас****яйство... ты никогда не заберешь меня в свою вышнюю деревню... лучшее (для тебя в моих глазах) оправдание этому - пока я пишу тебе это письмо, что ты уже давно умер, оставив после
себя ужасное наследство - вечноработающую автоматическую паялотыкалку, включенную старческими руками перед смертью на максимум...