Чёрный кофе остывает,
Я пишу свои стихи…
Я читал, что так бывает,
Что прощают все грехи.
Что чужая смерть не ранит.
Что забудут вскоре нас.
Целый год. Он был на грани.
Но случилось. В этот час.
Он ушёл. Но попрощался.
В звуке странного звонка…
Я подумал – обознался,
Голос шёл издалека.
Голос шёл с границы смерти,
Где стоял он в эти дни.
Сделал шаг. Теперь поверьте.
Он ушёл. А мы одни.
И нелепо знать, как было.
Он не понял. Хорошо.
Ведь она его убила.
Он не понял. И ушёл.
В тонкой шелковой рубашке,
На плечах, что всё могли.
Мы гадали. На ромашке…
Мы сжигали. Корабли…
Мы ведь были так похожи.
Были. Было. Не вернуть.
И мурашками по коже…
Проводили. В этот путь.
Он ушёл
© Copyright: Артур Андреев, 2005
Свидетельство о публикации №105070600749
Свидетельство о публикации №105070600749
Рецензии