Как сплеча я...

Как сплеча я леса:
навыдумывал сам.
Получилось! И вот, за другое:
брался я и был рад
в стрекотанье цикад -
беспардонной вторгаться струною.
Но, случилась: Беда…
И в стогу мне не дав,
наслаждаться приютом убогим,
полоснув по глазам,
вдруг взорвалась гроза:
Золотыми Литаврами Бога.
Каждой капельки гвоздь -
прошибал, прям насквозь,
но себя, ощущая - не старым:
на лету - струи пил;
по кубанской степи
мчался я (без коня, но - с гитарой).
Пусть, колюче по ржи:
всё одно побежим -
напрямую, чем мокнуть несмело…
(И вдогонку, и влёт:
в поле молния бьёт -
только лишь «в одиночное тело».)
А попало б: не жаль,
если б, - не урожай
собранной и затаренной Темы.
Обгонял корабли;
спутники, но вдали:
помнил я – ждут хрустальные стены.
Я (сперва) распихал
по своим сундукам:
чей то череп; и бантик циклопа;
и сегодняшний дождь;
и без лезвия - нож;
и коллекцию антициклонов.
Добежал… Ну и, пусть:
трудным был: Млечный Путь
(в полшага, да в столетье – длиною).
Где вокруг – ни души:
я гитару сушил,
согревая Полярной Звездою.