Зимний сон

Он писал, и дрожали руки,
Был безумным невидящий взгляд,
Подчинялся лишь сердца стуку,
И теперь уже сам был не рад…

Как безумный Ван Гог у холста
Пальцы резал, и капала кровь
В краску, будто бы не спроста:
Его кистью водила любовь.

Написал он ЕЕ, обожая
Каждый штрих и упал у ног,
В одинокой ночи призывая
ТУ, которой обнять он не мог.

Нет, он слышит не листьев шорох,
И не ветки стучат в окно,
Тихий шепот, безумный грохот:
И не понял он сам ничего…

Как живая, к нему через раму,
Сердце вырвалось ей навстречу.
То не ветер слагает гаммы,
Это ангелы празднуют вечность.

С НЕЙ вдвоем босиком по снегу,
Как мальчишка, не помня себя,
Не скрывал он уже свою нежность
К незнакомке любимой с холста.

Скоро утро и солнце взойдет,
Новогодняя кончилась ночь,
Вот уже ОНА к раме идет…
И застыла, как будто прочь

Из картины не уходила,
Не дарила ему поцелуев,
И художника не любила…
Только ОН все о НЕЙ тоскует.

Все зовет, но ОНА не слышит,
Только смотрит опять с холста,
Как живая, но все же не дышит,
Все такая же – да не та…

Он спросил: «Как мне дальше жить?»
Показалось – она поманила…
Надо раму переступить-
Получилась другая картина…

И собака завыла страшно-
За хозяином – да на холст,
Только лапы собачьи грязные
И от страха поджатый хвост…

А друзья, что пришли к нему в дом
Чтоб поздравить его с Новым годом,
Молча замерли перед холстом:
Видно, было так Богу угодно,

Видно нету среди живых
Этой сказочной незнакомки,
Что-то было в ЕЕ чертах…
Может, кто-то узнает девчонку

Что украла его у всех
И теперь лишь одна обнимает,
Сохранив эту сказку навек –
Новогодней ночи подарок.