Художественное

Приходит день и снова ты
снимаешь краску
И полотно уж постарев,
примет ту новую окраску
что стала сумрачней, темней.

Смешаешь синий с чернотой
И небо станет грозовое
Ты перестанешь быть собой
Ты станешь чем-то: кистью воли

Вот сорвалась рука Творца
И начался кошмарный дождь в картине
Он, проливной, размыл крыльцо дворца
И люди все размазались, поплыли...


Рецензии