Московское лето...

В Москве июнь – всегда ещё не лето,
Хоть светит солнце, и сирень цветёт.
И только миг с заката до рассвета,
Но солнце спряталось, и дождь опять идёт.

Так хочется подставить солнцу спину,
Упав в траву, вдыхая аромат,
Забыть про всё – мороз, метель и зиму,
В гараж закинув старый снегокат.

А где-то пальмы над лазурною водою,
Полоска тонкая белёсого песка.
В придверье лета вечно сердце ноет.
Наступит лето – жжёт меня тоска.

Июль закружит запахом клубники,
Наполнит воздух лИповый дурман.
Но сквозь листву мелькающие блики,
Вновь подтвердят, что лето – лишь обман.

А в августе, уже числа седьмого,
ЗапАхнут флоксы, душу теребя.
А, значит, осень к нам крадётся снова.
Сквозь тучи серые глаза её глядят.

Да, август. Но в Москве уже не лето.
Над спелым яблоком зависшая оса.
И утром вновь туманные рассветы.
И эхо гасит наши голоса.

Изогнутая временем тропинка
Меня к опушке леса привела.
Устала. Но пуста моя корзинка.
Стихи слагая, по лесу брела…

А на опушке пожелтели травы.
Горчит на жарком солнышке полынь.
Ах, эта осень – жёлтая отрава.
Украденная летняя теплынь…

Клин журавлиный выстроился снова,
Указывая стрелочкой на юг.
Всему земному есть своя основа,
Но, что ж так сердце защемило вдруг…

04 июля 2005 г  (С)