Стать стАрше?

Ночи стали же100ки.

А я вот-помню.
Я сидела скрестив ноги, как Будда полузакрыв глаза и думала о том что я легка как ветер . сейчас…
Зрачки были исполосованы снами… цветными и не очень. И сновали мысли…
Я ловила их по одной, заглядывала в лица, некоторые узнавала , некоторые нет.
Я писала картины твоих меняющихся лиц.
Славно пахнущим маслом…
Я падала ниц в траву, росу, синеву, в прозрачности ручья умывала лицо, хрустально жесткой водой.
А ты...
Ты ходил в рубахе навыпуск и говорил чушь. А я восторгалась… Расписывала стены твоими именами…
Ты ждал моих стихов и сказок, аподисментов и оваций.
А я ждала смены декораций.


НО.



Спектакль прогорел. Театр разорился.
Сцену разобрали на доски… Афишами топили печь зимой…
А старый добрый глухой комик спился и повесился…
Мы стали же100ки…
А это уже признак цинизма…
Из меня так и не получился Будда… Мне не хватило глубины.
Мы оба- лишь всего лишь отголоски роли. Милой глубокой роли. И снов.
Мы стали…
Нет, мы НЕ стали…
Не стали. Порвали в клочья картины, портреты и письма. Сожгли воспоминания.

Знаменитыми становятся те, кто играет в толпе толпу.
А мы не сумели сыграть даже себя самих.

А теперь я крашу свою жизнь в разные цвета каждый день. Каждую ночь по-прежнему грежу Тобой.
Вижу редкие цветные сны.

ТАК- становятся стАрше.

А какого цвета твои сны?