Ждите и я вернусь!

Пусть слезы не падают сверху в песок.
Пусть живу, моя жизнь – это марш-бросок
На сто километров вперед, там взлет
А посадка – здесь, в глубине тех пород,
Что в глаза нам бросают свою белизну
И в рот засыпают нечеткую жалость острот.
Думал, как не хотел умирать –
Не тяни! Видишь: там, за бортом,
Навеки в гранитной плите водоем.
Слышен стон – как молитва о человеке,
Радость – как в гору Сизифов подъем.   

Ждите и я вернусь навсегда – то не беда!
Там сто стран, как моя страна,
Умирающая наугад и в полете рисующая океан.

Резок путь, обжигает затяжками боль.
Сто шагов, только важно – наверх или вниз.
Оцинкованный гроб вдоль по трапу повис.
Остановка, еще, незнакомые лица друзей.
Переход, переезд, сталь и ненависть к ней.
Из души вырывается нервная злость – крик.
Наперерез всем, окружающим мой путь и сник
Вдруг стукач за ближайшим холмом – стоп,
Закричите, погаснет мишень – озноб
Продирает меня до костей и мучает лоб.

Ждите и я вернусь – уже насовсем,
Ну и пусть! Так ведь надо не нам!
Но мы и не рвемся туда, где стоит
Страной опаленный гранит.

И уже распят на кресте много лет как Христос.
А мы не плачем – нету повода для пролития слез.
Нету правил игры и неверен расклад, в ад
Попадем мы вчера – так зачем же игра нам сегодня?
И плахой в зубах затаила ненависть наша страна
К нам, ее вечно больным рабам. К нам, одиноким.
Еще будет то время, когда нам вдруг повезет,
Почему-то именно так, а не наоборот!
И, значит, сегодня все это случилось,
Хотя, может быть, это просто проверка на вшивость.
Не дожить – но надо так много успеть –
Может, успею, а может, и нет – как знать,
Как подумать об этих словах? Как домечтать?
Как?

Ждите и я вернусь! Только падает грусть
Вниз.
Только плачет июль в свисте бешеном пуль.
Прорезающих молодость с лету.

В грудь попала одна и навылет прошла – так что ж?
Почему я плох, а кто-то хорош?
Почему? Кто даст ответ
Мне сегодня, пока с нами нет
Неправды?
А может – другой, может – тугой?
Как же так?
Как же надо заснуть и не понять
Зачем не проснулся и вспять
Все дороги и все, что на них – не достать
Рукой – это климат такой.
В нашем времени навсегда
Гасит звезда наш полет.
Но мы привыкли,
Нам не привыкать.
Как знать, как знать, как знать?
 
Воистину нет пророка в своем Отечестве.
Воистину нет пророка в нашем Отечестве.

Ждите и я вернусь навсегда – то не беда!
Там сто стран, как моя страна,
Умирающая наугад и в полете рисующая океан.

26.XII.94 (очень старое но любимое)