С потускневших от старости серых гравюр,
Не мигая, взирают суровые лицa,
И печаль, что легла на лицо королю,
До предела сжимает стальную десницу.
И храпят от усталости верные кони,
От натуги под седлами ходят бока,
И скрипя, будто плача, под пальцами стонет
Поистертый эфес боевого клинка.
Горстка рыцарей... Битва проиграна, Ричард,
Горстка рыцарей... Грянул надорвано рог.
Горстка рыцарей... Горстка не сломленных жизней...
Вот и вся твоя армия... С богом, вперед!
Клин летел, рассекая сгустившийся воздух,
Кони мчались, почти не касаясь земли
И топтали копытами алые звезды,
Жаль бутоны белесых навек отцвели...
Босвортское поле
© Copyright: Островский Андрей Сергеевич, 2005
Свидетельство о публикации №105070100746
Свидетельство о публикации №105070100746
Рецензии