Неотправленное письмо

«Дорогой мой!
Наш разговор так и остался не завершенным, а мы ни к чему не пришли. Но какой тяжестью он лег мне на сердце. Я ждала тебя, я верила, что у нас все получится, а вышло…
Нет, нет, я не виню тебя. Разве можно винить за то, что ты так сильно меня любишь?! Разве можно винить за то, что ты не хочешь меня ни с кем «делить», чтобы я полностью принадлежала тебе.
Ты ослеплен своей любовью.
Ты счастлив. Но страдаешь еще больше.
Сколько раз ты мне говорил: «Горе ты мое!», а в глазах я видела неподдельную радость. Ведь глаза, они не лгут, они – отражение души. Ты можешь ничего не говорить, я все прочту в глазах.
 Знаешь, мне писать трудней, чем говорить, а так хочется многое тебе сказать, услышать тебя, услышать твой голос…
 Но ты далеко, теперь уже далеко. Да и мое письмо так и останется лежать на столе, я не знаю твоего адреса, я не знаю даже где ты.
Но я буду ждать…
Я буду очень тебя ждать…»
 Она положила письмо в конверт, тихо вздохнула, и еще раз посмотрев на него, медленно убрала в ящик письменного стола к остальным. Силы покидали ее. Болезнь все больше и больше «наступала», и неизвестно откуда еще брались силы в этом маленьком и хрупком теле. Единственная и настоящая подруга все еще оставалась с ней, это ее Надежда. Надежда на встречу, надежда на то, что все, неотправленные письма, лягут в руки адресата.
А лучше, лучше, если все ЭТО, она ему скажет сама.
Только бы хватило силы…