Он ничего не видит пред собою,
Лишь темноту закрытого окна,
Не ощущает ни дождя, ни зноя,
Его не радуют ни лето, ни весна.
Он не один: вокруг него такой же,
Как он, безумный, сумасшедший мир,
Но он не знает, будет жив ли позже
Или погубит радостный кумир.
Он видит всё и даже понимает,
Что очень нужно это всё менять,
Но изо дня в день это повторяет
И он не в силах недоповторять.
Он ненавидит жизнь свою такую,
Но он не может силы отыскать
И каждый день он заново рискует
Последнюю надежду потерять.
Он в этом страхе тянется всё выше,
Но и тебя волнует тот полёт;
Ты неспокоен, ты же можешь слышать;
Мне кажется, ты знаешь: он умрёт…
14.05.2000
Полёт
© Copyright: Ирина Сергеевна Беляева, 2005
Свидетельство о публикации №105070101628
Свидетельство о публикации №105070101628
Рецензии
Слушай, Ир, давай его окропим живой водицей, чтоб не умирал? Эти похороны, так тоскливо...
Марина Кауханен 30.08.2005 14:16 • Заявить о нарушении
Марина Кауханен 30.08.2005 14:16 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.