А вправе ль я писать?

Мой друг, а вправе ль бить страницы
Моя нелепая строка?
Писать немые небылицы …
Пусть так наивна и легка
Она ложится в строчки смело …
Но ты ответь: зачем же вот
Она летит к мечте умело?
Перо царапает и рвет
Снегов безбрежные равнины …
И я пишу и тем живу,
что рифмы здесь неповторимы …
А может я шедевра жду,
Что пробежится тонкой строчкой
И соберет слова в ряды?
А может ставить многоточье?
Мой друг, ответь, что хочешь ты?
Читать и грезить… или словами
Оставить след придется мне
Своими малыми делами …
Бежать придется по росе,
Ногами согревая слезы
Росы безвестной, день за днем …
И строчки не стихов, а прозы
Стучатся в мой остывший дом.
Не оставляй, слепое вдохновенье,
Рабы усталой, свет немой.
Забыться в рифмах преступленье?
А может зло – не быть собой?
Ответь, мой друг, читать ты будешь
Что сочиняю по ночам,
И не пропустишь, не забудешь
Стихи мои? Пусть вздор и хлам
Кому покажутся отныне,
Но буду я опять писать.
Нелепо ставить срок и имя
И сочинять и сочинять …