В доме, где жил поэт,
Тихо, и так неуютно.
Льётся сквозь шторы свет,
Тёплого, летнего утра.
Куча бумаг на столе,
Чашка остывшего кофе,
Он был пришелец извне,
Шедший с Иисусом к Голгофе.
Бездна его вдохновений,
Двери срывала с петель,
Он не боялся суждений,
Стелящих жёстко постель.
Крохами собственных взглядов,
Он перекраивал мир,
И за дождём звездопадов,
Тенью желаний бродил.
В маленькой, скромной квартире,
Где постоянно темно,
Он поклонялся Богине,
Ночью стучавшей в окно.
Он ей писал свои строки,
И обрывал провода,
Падал на ровной дороге,
Шёл - неизвестно куда.
Верность храня эталонам,
Он ни о чём не жалел,
И по верховных законам,
Раньше чем мы постарел.
Окаменевшее небо,
Себя не заставило ждать,
Так умирают поэты,
Едва научившись писать.
«L»
17 January 2005
В доме где жил поэт
© Copyright: Ник Немельников, 2005
Свидетельство о публикации №105070101260
Свидетельство о публикации №105070101260
Рецензии
