Всё это быт

Чёрные полосы, белые полосы
Ноты распевные или не в голосе
Лица счастливые или унылые
Дни безобразные или красивые

Лысые головы, пышные волосы
Прячемся голые, шлёпаем босые
Чаще обычные, реже суровые
Ещё не старые, но и не новые…

ПР.
Всё это быт. Вертится твердь
Трудная жизнь - лёгкая смерть
Нечего выть, лучше уж петь
Если и там нет ничерта, то для чего же тогда жить здесь?

Тёмные души, крылатые души
Тонкие струны и потные туши
Кто-то на пике, иные на донце
Кто-то на свалке, а кто-то на солнце

Пьяные праздники, сытые будники
Серые странники, вечные путники
Числимся в розыске или же в поиске
С пулей в груди или шпагой на поясе

ПР.
Всё это быт. Вертится твердь
Светлая жизнь - верная смерть
Где та черта, нет или есть?
Если её нет ничерта, то для чего же тогда жить здесь?


Горе и радости переплетаются
Нитью капроновой в горло врезаются
Быстро  плетутся верёвки-недели
И замирают удавкой на шее.

Корчатся лица всё чаше и чаще
Реже от солнца, всё больше от фальши
И превращаясь с годами в паяца
Перестаём зеркалам улыбаться

ПР.
Но всё это быт. Вертится твердь
Вечная жизнь?  Лучше уж смерть
Мы ещё здесь, с пеной у рта
И кажется мне, что там нет ничерта…