У нас метели и смятенье.
Все не светает и не тает...
И мрак фонарно-карусельный.
И мир в себе, квартирно-тайный...
А там – свинцовые просторы.
И берега сбегают в море...
И там ты обо мне не помнишь.
Река расступится повторно.
И я войду. Прикрою двери.
(Не скрипнет даже половица)
Я знаю, ты в меня не веришь –
Я привиденье. Небылица.
У нас жарища и цветенье.
Над парком грай, и смог над нами.
И мир расплавлен и застенчив.
И мрак недолог и случаен.
А там – волненье и приливы.
И солнце – западно и ало.
И в дальней точке перспектива
В Ничто смыкается устало.
И там ты все еще не помнишь...
Я растворилась в толще года...
Не веруй... Что я? Так... всего лишь
Двенадцать месяцев свободы.
лето-зима-лето-
© Copyright: Ника Алифанова, 2005
Свидетельство о публикации №105062900022
Свидетельство о публикации №105062900022
Рецензии
Восемь тысяч семьсот шестьдесят часов напролет,
Я играю блюз на нервах дождей,
На струнах света, из солнца и звёзд,
На словах к прохожим по жизни – играю я блюз о ней.
Я наматываю на ветры километры строк, дней, ночей…
Ещё немного и снова долечу до любви,
Добегу до двери, за которой живёт, та,
Которой эти несу стихи. Не расплескать бы… по ветру
Бурных дней, где все корабли устремились в даль,
К отдалённым, затерянным островам,
К острову не приспанных надежд…
Где в каждой небылице дверь, откроется только на свет.
А там - смыкается пространства перспектива.
Тепло. Уют. И запах от дождя... Через окно летит в твою квартиру.
Качается каштан резной меж звёзд и сумерки померкшые в колыске...
У нас всегда нелепая жара, когда меж строк витают мыслей смыслы.
Alex Sikorsky 29.07.2005 22:34 • Заявить о нарушении
Я играю блюз на нервах дождей,
На струнах света, из солнца и звёзд,
На словах к прохожим по жизни – играю я блюз о ней.
Я наматываю на ветры километры строк, дней, ночей…
Ещё немного и снова долечу до любви,
Добегу до двери, за которой живёт, та,
Которой эти несу стихи. Не расплескать бы… по ветру
Бурных дней, где все корабли устремились в даль,
К отдалённым, затерянным островам,
К острову не приспанных надежд…
Где в каждой небылице дверь, откроется только на свет.
А там - смыкается пространства перспектива.
Тепло. Уют. И запах от дождя... Через окно летит в твою квартиру.
Качается каштан резной меж звёзд и сумерки померкшые в колыске...
У нас всегда нелепая жара, когда меж строк витают мыслей смыслы.
Alex Sikorsky 29.07.2005 22:34 • Заявить о нарушении
Класс... даже строк не разобрал... пробежал глазами - в суть... класс... минуя взгляд - к сердцу... чудо, Alex
Скорчер 31.07.2005 07:28 Заявить о нарушении
Скорчер 31.07.2005 07:28 Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.