Не играю на скрипке,
И не пью чужого вина.
Расплываясь в улыбке,
Глядя как летят времена.
Я не жажду сращенье,
Светлой правды и лжи.
Для немого прощенья,
Льют сегодня дожди.
И бессильна природа,
В зове истинных дней.
Всё расскажет погода,
Она глаголет ясней.
Не мираж эта вьюга,
Не придуманный дух.
Словно бег по линии круга.
И усталость от вечных разрух.
Я бегу, я лечу, и падаю.
Всё падаю, падаю вниз.
Я врятли кого-то обрадую,
Перейдя за балконный карниз.
Дым от чужих окурков,
Словно дым от вчерашних побед.
Смех дворовых придурков,
Их лживо - правдивый бред…
Сомневаюсь что это правда,
Как и то, что это лож.
Я прикован кругами ада,
Не виню... Что с мира возьмёшь…
Стих рассказанный болью...
© Copyright: Падший Бог, 2005
Свидетельство о публикации №105062901388
Свидетельство о публикации №105062901388
Рецензии