Встреча с Музой...

Я сел на стул и себе сказал-
Надо ручку взять и её позвать;
Как ни крутил в руках, ждал,
Что она придет мне помогать,
Сядет с краю на стол-
Она меня уже давно не стесняется,
Может, уляжется на пол-
Музам, видимо, всё позволяется.
Но я никогда на неё не сержусь,
Жду с каждой минутой сильней,
Что так сладок её голос,- клянусь,
Что он сведёт меня с ума.
Одним глазом следил за часами-
Как не похоже на неё так опаздывать;
Тик - звонкие стрелки, что руками
Пытались мне разум по швам связать,-
Затихли.
А где-то за плечами дверь вскрипела,-
Ввалилась моя Муза - в трески пьяная,-
Пыталась удержаться на ногах, хрипела,
Прошла мимо меня и на кровать.
-Где ты была?! О мне так не хватало
Твоих советов и звуков твоей лиры…
-Ша! Ты думаешь, мне мало
Таких поэтиков, как ты?
Да вон их сколько развелось,-
И все кричат: «Муза! Муза! Где ты?»
И шо?! Я к каждому должна прийти,
Погладить по головке и нашептать стишки?-
Она пыталась приподняться на локтях,
Но голова запуталась в копне волос,
Она схватила лиру и в словах
Её швырнула об стену: «Щоб вам повелось!
Достали вы меня по самые… Вот!
Один про любовь, другой про себя,
А третий, блин, возомнил, что он постмодернист,-
Только и может, что… онанист!»
Я чувствую, что стул уходит
Из-под меня, как песок зыбучий, рука бессильно выпускает ручку,
А взгляд - он смотрит в сторону:
-Так значит, ты устала мне помогать?- грустно я.
-Да не «устала», а «достала» меня
Тебе уж пятый год из-за спины шептать!
Всё! Я ушла, свалила, бросила тебя…-
И некогда белейшая туника
Грязной тряпкой повесилась на ней. Я:
-Ты лучше спать ложись,
И, может, завтра ты станешь веселей.-
Она недовольно фыркнула в ответ
И грохнулась всем телом на кровать;
Я подошёл к столу, чтобы погасить свет,
Подошёл и подле неё умостился спать.
Она моя! И пусть она пьяна и сквернословна,
Пусть вдребезги разбила свою лиру, пусть!
Я ждал её прихода так бесконечно долго,
Что уж теперь не отпущу вовек!